Enferma

A cuatro años pasaditos de vivir sola, es la primera vez que me quejo.
Lo peor de vivir en soledad es no tener quien te pase un kleenex cuando se te esten por salir los mocos, antes del estornudo. Ni quien te eche una cobija encima. Ni quien te haga un cafecito.

De lo demás, no me quejo. No hay piri el quehacer, planchar la ropa, que es lo que más detesto. Los gastos, la cocinada. Nada. Enferma soy vulnerable.

Proximamente

Fundación Lucita.

Pro gatos maltratados.

Father's day

Nada.

Me entero que murió Monsivais. Hay que ser chilango para amarlo. El que si me "puede" (siempre me ha parecido muy ridiculo cuando la gente dice que "le puede" ésto o aquello) es Saramago. La mejor manera de homenajearlos es leyendolos, no yendo de mitoteros al funeral. Tengo todo el derecho de estar amargada el día de hoy.

Jacinto ha descubierto que el hioides de Manuel no está roto.

Quiero ver a mi papá. Me merezco un pastel de chocolate com-ple-ti-to. Luego nadaré mil metros para deshacerme de el.

Anti-patriota

Que soy anti-patriota por no estar interesada en nuestra selección ni en lo que pase con ella.

Me importa Cananea, Copala, Tijuana.
¿Eso no cuenta?

Millones y solos

Tenemos una imperiosa necesidad de ser. Escuchados, leídos, tomados en cuenta; pero estando el mundo como está, me pregunto si es que nos dirigimos a las instancias adecuadas. Leo periodicos en línea y me detengo en los comentarios que hacen los usuarios lectores: Se tiran hasta de la madre entre ellos, se saben presentes, se saben leídos. Me detengo en los seguidores del blog de Silvio Rodríguez y me doy cuenta que le dejan poemas, sugerencias, recomendaciones, flores. Como si el bato los conociera, o como si le importara nomás por que escribe bonitas canciones. Gritando en el vacío.

Serviría más hacernos escuchar en los oídos adecuados. Este sería otro mundo, no sé si mejor o peor.

El peligro de una sola historia

o de cómo se hacen los chismes, ni más, ni menos.

http://www.ted.com/talks/lang/spa/chimamanda_adichie_the_danger_of_a_single_story.html

Don José me pide que le de vida ya, que deje de hacerle al loco, me aplaste y lo plasme. Seguramente éste fin de semana será.

Junio

Ya es junio y no ha sucedido gran cosa.
Murió Lucita y sus cuatro hijos.
Me rompí el corazón yo sola.

El gris sigue instalado.